Guillermo Máynez Gil
La poesía de D. H. Lawrence es intensamente personal, con poca preocupación por el aspecto formal e intelectual. En sus mejores momentos, que son muchos, logra transmutar ese egocentrismo en una atención igual de intensa en el ser ajeno; es como si se despojara de su yo para tratar de aprehender el yo inconsciente de animales, plantas y objetos. En sus momentos más flojos, sus poemas son sólo quejas y diatribas contra el mundo industrial y burocrático. En esto, y sólo en esto, se parece al Ezra Pound de la misma época.
Lawrence es también un poeta que reivindica la materia y la carne, la vida real y concreta contra todo platonismo, idealismo o abstracción. La relación edípica y luego la frustración sexual marcan su primera etapa, la peor, así como la dicción arcaizante de los poetas georgianos y el poeticismo diluido y anquilosado previo a la Primera Guerra Mundial. Pero luego llegaron tres influencias decisivas que movieron a Lawrence hacia su mejor poesía: la guerra, a la que se opuso con amargura; Whitman, que le abrió las puertas del verso libre y lo liberó de clichés; y la huida por el mundo con Frieda von Richthofen, su musa rebelde y liberada. Se despoja de la falacia patética o antropomorfismo, sobre todo a partir de Birds, Beasts & Flowers (1923), convirtiéndose en un poeta de la naturaleza, con humor e ingenio.
Los “Poemas Rimados” son en general débiles y anticuados, con algunas excepciones notables, enfocadas y controladas, como “From a College Window”:
Remote, although I hear the beggar’s cough,
See the woman’s twinkling fingers tend him a coin,
I sit absolved, assured I am better off,
Beyond a world I never want to join.
Poco a poco va encontrando su voz y sus temas, como en los excelentes “The Wild Common”, “Love on the Farm”, o “Red Moon-Rise”, que se vuelcan en la naturaleza, la procreación, el ciclo de la vida.
En los “Poemas sin rima” se consuma la compenetración con la naturaleza, a partir de una observación aguda y atenta, en medio de un desmantelamiento gradual del antropomorfismo. En “The Sea” dice:
You who take the moon as in a sieve, and sift
Her flake by flake and spread her meaning out;
You who roll the stars like jewels in your palm,
So that they seem to utter themselves around…
“New Heaven on Earth” y “Elysium” son descripciones muy imaginativas del más allá: lo absolutamente desconocido, inconocible, la otredad total. Aquí muestra una perturbadora percepción filosófica.
La estancia de Lawrence en Sicilia es muy fructífera: encuentra una voz extraordinaria, que liga lo físico, lo poético y lo simbólico en un estilo propio. La fruta consumida o fermentada se relaciona con el erotismo y los ritos órficos. Los cipreses encarnan el misterio de los etruscos:
Folded in like a dark thought
For which the language is lost.
Ya produce obras maestras. En “Fish” se sumerge en el agua; trata de encarnarse en pez, pero se da cuenta de que es imposible:
Fishes
With their gold, red eyes, and green-pure gleam, and under-gold,
And their pre-world loneliness
And more-than-lovelessness,
And white meat,
They move in other circles.
En, “Snake”: en Taormina una víbora venenosa, pardo-dorada, viene a beber en su bebedero. Su educación humana lo impulsa a matarla, pero en vez de eso se siente honrado por la visita. “Baby Tortoise” es un poema perfecto, una observación inmersiva en el ser recién nacido que abre su pico y come sus primeras hierbas, empezando a caminar. Así termina:
The Lord wrote it all down on the little slate
Of the baby tortoise.
Outward and visible indication of the plan within,
The complex, manifold involvedness of an individual creature
Plotted out
On this small bird, this rudiment,
This little dome, this pediment,
Of all creation,
This slow one.
Toda la serie sobre tortugas está entre lo mejor de su producción. Igualmente con cabras, elefantes (el festival Pera-hera en Ceylán, viaje mágico) y canguros, luego también los fantasmas del folklore indio en Nuevo México. A Lawrence los viajes sí lo ilustraron.
A partir de Pansies (1929) se pone teológico, con la misma pasión y a veces la misma perfección. Así se constata en “Give us Gods”:
But not gods grey-bearded and dictatorial,
Nor yet that pale young man afraid of fatherhood…
Look then
Where the father of all ting swims in a mist of atoms
Electrons and energies, quantums and relativities,
Mists, wreathing mists
Like a wild swan, or a goose, whose honk goes through my bladder.
Después del largo interludio de Nettles (1930), donde ventila sus ingenuas diatribas contra el mundo industrial, el dinero y la guerra, en Last Poems (1932) cierra su carrera de la mejor forma, volviendo a la poesía imaginativa, reflexiva y emocional, recuperando incluso temas del clasicismo griego, o con mayor vuelo teológico, como en “The Work of Creation”, que comienza:
The mystery of creation is the divine urge of creation,
But it is a great strange urge, it is not a Mind…
God is a great urge, wonderful, mysterious, magnificent,
But he knows nothing beforehand.
His urge takes shape in flesh, and lo!
It is creation! God looks himself on it in wonder, for the first time.
Lo! There is a creature, formed! How strange!
Let me think about it! Let me form an idea!
En uno de sus Prefacios explica la relación entre el verso libre y su fase mística: “el verso libre es el instante, el ahora, lo incompleto, lo vivo: el plasma viviente vibra inefablemente, inhala el futuro, exhala el pasado, es lo viviente en ambos, y al mismo tiempo no es ninguno de los dos”. Este periodo místico refleja a su propio dios, creado por él; lo obsesiona la Caída, de las manos de Dios, por medio del conocimiento: Lucifer es la autoconciencia, reconocer al yo separado de Dios. “Mana of the Sea” termina:
And is my body ocean, ocean.
Whose power runs to the shores along my arms
And breaks in the foamy hands, whose power rolls out
To the white, treading waves of two salt-feet?
I am the sea! I am the sea!
Y, finalmente, “The Ship of Death” dice:
Now launch the small ship, now as the body dies
And life departs, launch out, the fragile soul
In the fragile ship of courage, the ark of faith
With its store of food, and little cooking pans
And change of clothes, upon the flood’s black waste
Upon the waters of the end
Upon the sea of death, where still we sail
Darkly, for we cannot steer, and have no port.
*Guillermo Maynez Gil. Escribe novela, cuento, poesía y ensayo. Ha publicado el ensayo Ulises en la Tierra Baldía (edición de autor, 2022), así como las novelas Los Poetas del Fin del Mundo (edición de autor, 2019) y El Chino Bruckenmeyer, por la que recibió en 2020 el Premio Nacional de Novela Élmer Mendoza de la Universidad Autónoma de Sinaloa y publicada en una nueva versión titulada La enigmática Vida del Chino Bruckenmeyer (Trillas, 2025).
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