Cuando era niño no entendía por qué Aquiles era tan admirado, respetado y hasta imitado. Desde ahí empezó mi desconfianza hacia esos ídolos que para mí eran (y siguen siendo) de barro.
Años después entendí (gracias, Irene Vallejo) que me caía (y me sigue cayendo) tan mal porque cuando pudo decidir entre una larga vida en paz o viajar a Troya para nunca regresar escogió lo segundo. El precio, como es sabido, fue la inmortalidad de su nombre.
Pero como enemigo absoluto del absolutismo (¿quién puede vivir sin caer en la ironía de vez en cuando?) hay una categoría de héroes que no sólo me caen bien, sino que creo que se merecen el título más que ninguno.
Javier Cercas los definió como “los héroes de la traición”, y citó al poeta argentino, Jorge Luis Borges, que dijo que “cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo instante: el instante en que el hombre sabe para siempre quién es”.
En su libro Anatomía de un instante, Cercas narró la historia del que es tal vez el más reconocido en este panteón de hombres que reconocen su error y que, sobre todo, saben leer la historia mientras se desarrolla ante sus ojos y hacen que su nombre trascienda su pasado.
Adolfo Suárez, político producto de la dictadura de Francisco Franco, parte del engranaje del régimen y, sobre todo, pilar de la llegada de la democracia a España se ganó el título con base en su valor y nada más.
Cuando el rey Juan Carlos I lo nombró presidente en 1976, las justificadas dudas corrían los pasillos de un país lastimado por 36 años de opresión.
Sin embargo, Suárez utilizó las instituciones existentes para impulsar su desmantelamiento legal, y el mismo año que llegó al cargo, promovió la Ley para la Reforma Política que llevó a las primeras elecciones democráticas en junio de 1977.
Pero lo que de verdad le ganó su lugar en la historia fue haberse mantenido de pie en el Congreso mientras el teniente coronel Antonio Tejero entraba dando balazos por todos lados. Muchos se escondieron, pero el presidente no podía hacerse chico frente a nadie.
Caso menos conocido, pero no por eso menos impactante, es el del general Fernando Matthei, comandante en jefe de la Fuerza Aérea de Chile, miembro de la Junta de Gobierno y primer hombre del gobierno de Augusto Pinochet en reconocer la derrota de la dictadura.
En 1988, Pinochet, que llegó al gobierno tras el golpe de Estado de 1973, sometió a plebiscito su continuidad en la presidencia por otros ocho años. La campaña enfrentó al Sí, favorable al dictador, con el No. El 5 de octubre, el No ganó con el 54.7 por ciento de los votos válidos.
Durante la noche electoral, mientras se retrasaba la difusión oficial de los resultados, Matthei declaró públicamente que, “me parece que realmente ganó el “No”. Al menos para mí lo tengo bastante claro ya”.
La previsible resistencia por parte del gobierno de Pinochet, que era capaz de cualquier cosa con tal de mantenerse en el poder, se empezó a desplomar con una frase.
Un último ejemplo que siempre me ha gustado es el del presidente de Sudáfrica y quien, junto a Nelson Mandela, le puso fin a 46 años de apartheid.
Militante del Partido Nacional, hijo de un sistema basado en la segregación racial y el impulsor de una necesaria transformación, Frederik Willem de Klerk deshizo el régimen que lo llevó al poder.
El primer paso lo dio en 1990 con la legalización de organizaciones prohibidas, entre ellas el Congreso Nacional Africano (ANC), y la liberación de Mandela. Todo terminó en las primeras elecciones multirraciales, la llegada del primer presidente negro y el fin del racismo de Estado.
Cercas resumió a estos personajes en tres líneas en un texto publicado en El País que deja en claro el tema.
“Eso es un héroe de la traición: un político capaz de traicionar un pasado personal para construir un futuro colectivo, capaz de traicionar un error para construir un acierto, capaz de traicionar a los suyos para ser fiel a todos; y que, además, paga un precio altísimo por hacerlo”.
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